11.07.07 - La huella paralela [Radiohead - Paranoid Android]
Los libros de esta estantería tienen mis huellas grabadas. Me lo han susurrado algunos gatos transhumanistas. Parece que aquí ya hubiera estado. ¿Y si lo he hecho ya y hay algún mensaje escrito para mi desde el futuro? Siempre soñando con enviarme mensajes al pasado; y tal vez este sea uno de esos momentos. Tal vez las estanterías me dicen "corre" o "huye". Tal vez quieren hablar con la decepción contenida, y que la libere con ira tirándolas al suelo. Derribar las dudas y luego barrer esos sueños.
Anhelo el idealismo de la adolescencia. Anhelo esa perseverancia suicida. Ahora todo duele. El café amargo de la vida adulta sabe a escepticismo cuando el Cola-Cao de la infancia sabía a poder y energía. Será la publicidad del capitalismo sobre nuestros cráneos. Una sensación de oblogación hacia la productividad que nos impregna la piel, como el sudor pegajoso del verano. Antes la libertad era un río de agua fresca. Tal vez simplemente esté echando de menos las montañas austeras, renegando de la hipercosmópolis imposible de la generación Beat que estuve a punto de conseguir.
Un sueño no se derrota con una puñalada en el corazón. Lo hacen los ataques con cucharillas de varias décadas de insistencia sistemática. Huyes cada día para reencontrarte con esa estantería. Pero ya no tienes ganas de follar con ella. Al final uno pasa más tiempo odenando la identidad alfabéticamente que lamiéndole las páginas. Y me acuerdo cuando no me importaba que la realidad me hiciera sangrar. Al fin y al cabo, uno era más vitalista cuando era algo más emito.
La contención de la madurez es experiencia, dicen. Yo a veces solo veo el polvo sobre esa estanteria. Tal vez estoy demasiado dolido, y mi instuición bloquea el deseo de atravesar las páginas y convertirme en otra vida. Realmente es lo más sensato. Tengo demasiado a mis espaldas. Sabría que no lo podría atravesar. Y al final, en vez de desnudarte, me hundo como Motoko, contra la muerte y hacia la oscuridad. Cada día más indiferente de lo que nos hace vivir. Pero aún vivo. Aún.
Anhelo el idealismo de la adolescencia. Anhelo esa perseverancia suicida. Ahora todo duele. El café amargo de la vida adulta sabe a escepticismo cuando el Cola-Cao de la infancia sabía a poder y energía. Será la publicidad del capitalismo sobre nuestros cráneos. Una sensación de oblogación hacia la productividad que nos impregna la piel, como el sudor pegajoso del verano. Antes la libertad era un río de agua fresca. Tal vez simplemente esté echando de menos las montañas austeras, renegando de la hipercosmópolis imposible de la generación Beat que estuve a punto de conseguir.
Un sueño no se derrota con una puñalada en el corazón. Lo hacen los ataques con cucharillas de varias décadas de insistencia sistemática. Huyes cada día para reencontrarte con esa estantería. Pero ya no tienes ganas de follar con ella. Al final uno pasa más tiempo odenando la identidad alfabéticamente que lamiéndole las páginas. Y me acuerdo cuando no me importaba que la realidad me hiciera sangrar. Al fin y al cabo, uno era más vitalista cuando era algo más emito.
La contención de la madurez es experiencia, dicen. Yo a veces solo veo el polvo sobre esa estanteria. Tal vez estoy demasiado dolido, y mi instuición bloquea el deseo de atravesar las páginas y convertirme en otra vida. Realmente es lo más sensato. Tengo demasiado a mis espaldas. Sabría que no lo podría atravesar. Y al final, en vez de desnudarte, me hundo como Motoko, contra la muerte y hacia la oscuridad. Cada día más indiferente de lo que nos hace vivir. Pero aún vivo. Aún.
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