11.04.03 - Bilis Negra [Uboa - Detransitioning]

Tal vez ya no soy buena persona. Tal vez la huella química de mis pasos atufa a incertidumbre. Tal vez quemé la identidad, el asa y el mango. Ahora la sangre burbujea por debajo de las muñecas y cierro los puños bajo las pinturas.

El hedor está tan interiorizado que no se ven las ventajas de la sobriedad. Sorbo ácido cínico haciendo todo el ruido posible. Creo que llegaré a eyacular salsa de soja mientras enredo mis dedos entre las raíces de una tierra inhóspita que me rechaza, pero al mismo tiempo me permite conectar todas las lombrices de mi garganta. Ahora me excitan por igual las bragas y el barro bajo las uñas. Creo que no se trata de una cuestión ni de entusiasmo ni de deseo; si no de una vaga sensación de conexión y pertenencia disfrazada de erotismo y melancolía.

Me dicen que el humor es bilis negra. Yo asiento estupefacto. Se encadenan más de 300 días de gritos mudos. Ya sé exactamente en qué me quiero ahogar.

11.04.02 - La victoria del materialismo [Thom Yorke - The axe]

Sigo pensando en Devilman Crybaby, solo que un poco más en Ryo que en Akira. Me agotaste las condescendencias. Ahora rompo los números de mis propias estadísticas y contribuyo a las teorías de los cristales rotos. Soy sociólogo de la melancolía y el desasosiego.

Creía fuerte en el concepto de lo ilimitado e inagotable, pero supongo que eso solo funciona cuando te derramas hacia tu interior. La colaboración entre Forever Collapsing Introverts y los Perpetually Disappointed Idealists se saldó con una trifulca en la que solo ganó el status quo. Realmente no me extraña nada, porque la victoria del materialismo estaba profetizada a cada minuto en el que admiraba tu Diógenes particular. Jugué a la innovación, e hice el ridículo ante Merton.

Me veo haciéndole el Myers-Briggs a cada chica que vuelque un contenedor ardiendo. Ojalá tengas éxito y resuelvas muchos casos como soñaba que soleríamos hacer. Siento que me invento el subjuntivo de verbos que nunca debieron tenerlo. Nada justifica esa violencia, así que nada embriaga más que la autodestrucción.

Goddamned machinery
Why don't you speak to me?
One day I am gonna take an axe to you
The pitter patter
What does it matter?
And where's that love
You promised me?

(...)

I thought we had a deal

11.04.01 - La fiesta introvertida [Shortparis - Так закалялась сталь]

A los introvertidos se nos acaban las vocales. Dar señales de vida es el primer paso hacia la mediocridad. El color es tan falso como la luz y las ventanas. Ya solo al negro se le puede llamar hogar.

Para nosotros lo cotidiano es el envoltorio. Esta noche somos comida pegada a la piel. Queremos meternos dentro del tambor de una lavadora. Cerrar los ojos; e invertir la gravedad dentro de la cabeza.

Todo fluye desde dentro. La química rompe contra los músculos en oleaje. Llueve del esternón al suelo. Lo que colapsa se derrama en el interior.

La arritmia achanta a los valientes. Despreciamos nuestras extremidades. Se nos cae la lengua al labio inferior. Nos llevaríamos la mano al cuello. No aferramos una única cintura. Me abrasaría con cada radiador. Todo sentimiento que hay ahora es en forma calor. La progresión retumba hacia las entrañas. Ojalá se extinga el sol.

11.03.14 - Zarzamoras [Thom Yorke - Dawn Chorus]

Siempre me arremangaba para proteger mi ropa del zarzal. Prefería hacerme heridas fáciles de lamer. ¿Qué voy a hacer ahora con todas estas cicatrices y las manchas que no se van?

A veces aún abro la esperanza y hago nuestros fotomontajes con el póster de Persona o la portada del Norman Fucking Rockwell. Esas son las moras insípidas, la pepita inevitable, la hojarasca seca y el regusto de la certeza de un árbol milenario. Billones han pasado ya por la pérdida sin retorno. Sobrevivieran o no.

Es el otoño. El gris del marrón seco pero aún orgánico. La putrefacción como paso natural del ciclo vital. La saliva en huelga y los labios cortados. La aridez en el dorso de las manos. Diez grados menos hacia la muerte térmica del calendario. Meses transpapelados en cada amarga sorpresa. La costumbre apática que no termina de matar a nadie. Cada hora más cerca del desaparecer de las sombras. Las ganas de zambullirse entre las zarzamoras, y no sangrar.

11.03.13 - Hogar y fuego [Daughter - Burn it down]

Yo lo que quiero es encontrar de nuevo a esa persona que era una casa -en el sentido más amplio de hogar- porque su piel eran platos calientes y sus ojos la privacidad del pomo de todas nuestras cerraduras. Allí podía habitar al margen de la ubicuidad de mi espíritu, porque una pareja es un caracol cuando se dan la mano en todas las espirales.

En mi casa tenía brisa ártica, atardecer bajo un chopo, la cálida arena de Junio y varias pokeparadas en el casco histórico. Fracasé en verbalizar todas estas obviedades de lo a gusto y cómodo que me sentía; y cuando pude percatarme de que ya no tenía cuatro paredes ya llevaba meses siendo despertado por las lágrimas cada nuevo día.

Ahora tengo una determinación falta de esperanza y sentimiento, porque hace ya más de seis meses que salté a Otra Dimensión y todos los portales interdimensionales que me encuentro llevan a una Realidad donde las cosas no pueden Ser.

Los manuales de autoayuda me dicen que debo renegar de mi corazón cuántico y ceñirme a la verdad del Uno y del Individuo, pero yo no compro esas patrañas neoliberales. Perdido fuera de la existencia he encontrado la forma de quemar esta filosofía totalitaria. Con el fuego de la revolución empática me haré hervir la sangre; y de su calor nacerá, no solo un nuevo hogar, si no una nueva nación para todos los descarriados.