11.03.14 - Zarzamoras [Thom Yorke - Dawn Chorus]

Siempre me arremangaba para proteger mi ropa del zarzal. Prefería hacerme heridas fáciles de lamer. ¿Qué voy a hacer ahora con todas estas cicatrices y las manchas que no se van?

A veces aún abro la esperanza y hago nuestros fotomontajes con el póster de Persona o la portada del Norman Fucking Rockwell. Esas son las moras insípidas, la pepita inevitable, la hojarasca seca y el regusto de la certeza de un árbol milenario. Billones han pasado ya por la pérdida sin retorno. Sobrevivieran o no.

Es el otoño. El gris del marrón seco pero aún orgánico. La putrefacción como paso natural del ciclo vital. La saliva en huelga y los labios cortados. La aridez en el dorso de las manos. Diez grados menos hacia la muerte térmica del calendario. Meses transpapelados en cada amarga sorpresa. La costumbre apática que no termina de matar a nadie. Cada hora más cerca del desaparecer de las sombras. Las ganas de zambullirse entre las zarzamoras, y no sangrar.