11.06.06 - Tutear a Dios [La Estrella De David - Noches de Blanco Satán]

Desde niño, La Belleza fue mi principal manera de conectar con La Realidad. Mis primeros recuerdos, desde los 3 o 4 años, están vinculados tanto a las travesuras como a la obnubilación hacia lo femenino. Pero la pubertad lo cambió todo. Lo físico dejó de ser meramente algo estético para convertirse en algo hormonal y social. Y para mí eso significaba una ofensa hacia una Deidad que representaba toda la poesía que conocía. Nunca supe qué hacer con mi sexualidad, más allá del onanismo estándar. Recuerdo con emoción el culo de Ana en Los amantes del círculo polar, pero ni tuve ni busqué ninguna oportunidad de ser valiente.

Con los años, La Belleza, además de omnipotente, acabó convirtiéndose en intangible. El ostracismo llevó a la culpa y la cobardía al fracaso. Nunca me permití llevar mi adoración demasiado lejos, consciente de lo sumiso que era a ella en mi adolescencia.

Pero ahora he aprendido a tutear a Dios. A ponerme a su altura y a hablar su idioma. Atreverme a tomar posesión del cuerpo, y empezar a superar la derrota y el Midsommar. Y quiero aún más allá. Recuperar también la vulnerabilidad y el éxtasis sagrado de La Belleza. Una forma de aunar el tacto y el culto. Crear la poesía del cuerpo desnudo. No solo un tuteo social, si no también físico y mental. De tú a tú, y de cuerpo a cuerpo.

11.06.05 - Apología de la paciencia [Moderat - Ghostmother]

Hoy es 53 de Marzo. Se suceden los mensajes que hacen apología de la paciencia. Todo este confinamiento es un acto terrorista hacia la vida: convierte nuestro cerebro en un bonsai y nuestro corazón en la bolsa del aspirador que hoy tampoco nos apetece pasar.

Las emociones reculan, como sexo seco y exhausto. Se nos deshidratan ya las ideas. El caldo de pobreza ya no lleva ni verduras ni carne. La vida funciona por ciclos y el sistema ha sufrido un infarto que nos ha llevado a la muerte por la quietud.

Inventémonos un juego. Cada ciclo reclama un nuevo movimiento. Salta por la ventana. Esputa la sangre de tus costras y haz que fluya a borbotones sobre tus fantasias sensuales. Derrama la espuma de la cerveza por ambos orificios de la nariz. Haz que el vino ácido caiga de las lágrimas de hace un mes.

Mastúrbate la espera. Haz que la mente caiga exhausta. Que el pensamiento sea jogging, crossfit y cruising. Apaga la luz de La Realidad como glory hole hacia La Eternidad. La concentración de la sangre en nuestras vísceras como desafío a la intemperie. Y que llegue ya Mayo brotando erecto, nutriéndose del cadáver descompuesto de Abril.

11.06.04 - I Ene [Margarita Quebrada - Laberinto]

Evita mancharte de opiniones. Mantente pulcra y protegida. Guarda todos tus pensamientos para que no permeen en el tejido afectivo de quienes te rodean. Así, cuando mueras, tus ideas se evaporarán con tus restos como si tú nunca hubieras existido.

Pero yo te pido que me ensucies.

11.06.03 - Piel de tofu [Katie Gately - Bracer]

Mi mejor amiga se ha enamorado de un remolino. Ha vuelto a tragarse sus propios cabellos. No se molesta en atacar esas inundaciones. No sabe como dejar de hacerse daño en las rodillas cuando coloca las manos a ambos lados del frío y sumerge la cabeza en un bol lleno de sopa de fideos. Su palabra de seguridad es daño. Se engancha la taza al choker del cuello, y te mira pidiendo más.

Debe de tener la tráquea llena de ansiedad. Del aire espeso como la sopa de pasta. Del sabor regurgitado de sus alimentos. La textura de esa adicción debería ser insípida, pero ella usa mucho el adjetivo “delicioso”. Y cuando lo hace sabes bien qué ha estado haciendo. Ha sujetado el bol con ambas manos, se lo ha acercado mucho a la cara, lo ha olido, y ha dejado que se le quemasen las manos, la boca y el paladar. Y cuando se coloca, se mea los sueños encima. El pequeño escalocaliente de la liberación. El deleite químico del sabor. Y mastica sin mover casi la mandíbula. Haciendo una bola de pasta con lamentos y su lengua.

Cuando lleva el bol a la cocina se olvida totalmente de la barriga. Se agobia al sentir su peso al caminar. Pero cuando se sienta se vuelve a ajustar el choker al cuello. Síntoma de que se olvida de lo saciado y solo puede volver a pensar en cómo conseguir más.

11.06.02 - Dame de comer al menos una imagen que podamos compartir [Dan Deacon - Learning To Relax]

Me he despertado metafísicamente insoportable. Con ganas de hacerme el iconoclasta y aplastar lo anodino fingiendo el enigma. Hoy no me apetece alimentar a las palabras. Me gustaría tejerme el ensimismamiento en la frente, para sentirme la fibra en la sien.

Se ha quedado un buen día para ir a buscarse la entropía a la cocina. Pero en realidad mi cerebro sabe cualquier derramamiento físico no es más que la subyugación de La Realidad ante la fuerza de la gravedad. La única salvación son otras personas. Pero el contacto me ha llevado a hacer una analogia entre Fitness y caca en Instagram. Debería leer más a Cioran. Hoy solo creo en los labios. Y un poco en los ojos. Pero por videollamada no me va a dar ni para conversar con las mentiras.

Tengo la imperiosa necesidad de que me hablen de Dostoievski. He buscado unos aforismos suyos en Google, y me parece demasiado optimista. Pero por otra parte me recuerda a Tarkovski. En realidad debería ser al revés. Vaya, veo que Dorian le han robado unas frases. Mejor. A la espera de la carne, la cultura siempre vuelve para calmarme. Pero por favor, dame de comer al menos una imagen que podamos compartir.