11.04.03 - Bilis Negra [Uboa - Detransitioning]

Tal vez ya no soy buena persona. Tal vez la huella química de mis pasos atufa a incertidumbre. Tal vez quemé la identidad, el asa y el mango. Ahora la sangre burbujea por debajo de las muñecas y cierro los puños bajo las pinturas.

El hedor está tan interiorizado que no se ven las ventajas de la sobriedad. Sorbo ácido cínico haciendo todo el ruido posible. Creo que llegaré a eyacular salsa de soja mientras enredo mis dedos entre las raíces de una tierra inhóspita que me rechaza, pero al mismo tiempo me permite conectar todas las lombrices de mi garganta. Ahora me excitan por igual las bragas y el barro bajo las uñas. Creo que no se trata de una cuestión ni de entusiasmo ni de deseo; si no de una vaga sensación de conexión y pertenencia disfrazada de erotismo y melancolía.

Me dicen que el humor es bilis negra. Yo asiento estupefacto. Se encadenan más de 300 días de gritos mudos. Ya sé exactamente en qué me quiero ahogar.